degraus

gritam os pés

nas pedras mudas.
cerra a boca

sobram as palavras ruminadas

nos rumos dos ventos.
engole o choro

no soluço sufocado,
temperando as folhas

com o sal das lágrimas.
do cansaço restam

os joelhos nos degraus
do santo predileto.
e a poesia brota a esmo

nas mãos calejadas.
amanhã vou para o interior
em busca de inspiração.

Onde estão as praças?